Detrás de las cortinas hay manchas de sangre,
una mentira putrefacta alrededor del humano.
Temeroso del lóbrego impulso de que mi accionar produzca mi óbito.
La insondable neblina me regurgita desinteresadamente.
Y yo quiero ser consumido por un nimbo
Para ver una libélula allí.
Cerca de mi hay máscaras con un falso júbilo,
El arquitecto del tiempo hace y deshace a su antojo
Tarde o temprano caerán.
El rito, elegante a la vez que indecoroso.
El grito, a la vez que estridente también inaudible.
La praxis, de orígen enigmático con un final predecible.
La muerte, tan pura que los vuelve cautelosos.
El amor, tan caprichoso que se volvió inaudito.
